Молочная осень приветствует утро...

Молочная осень - приветствует утро,
перцовые листья - плывут по земле,
промасленный свет - ускользает попутно,
поджаристым солнцем шкворча, как омлет.

Я вышел в застолье дорог (прогуляться):
шагаю по лужам, повсюду - вода,
а люди - идут на работу, и взгляд свой,
как хлебушек, прячут в карман (в "никуда").

Дошёл до площадки. Знакомый дедуля
орудует веником, красным совком,
и куцей губой - словно уши питбуля -
сосёт из бутылки печаль с коньяком.

На уличной кухне - он знатный шеф-повар:
он варит в кастрюле асфальтов - уху,
вот только уже староват для такого
(и слаб, и костляв, и в делах - ни "ху-ху").

Обидно, конечно, мне в целом за это:
за сахарность будней, за крупчатость бед,
поэтому мы - кулинарным дуэтом -
пытаемся с ним приготовить обед.

Однако сперва нужен завтрак. Во вторник
мы дружно смешаем весь мусор в рагу
обжорств. А пока что... Эй, дедушка-дворник!
Подай-ка совок. Помогу чем смогу.