Вы представляете, я перестал писать
О жизни, о любви, о наболевшем
И в строчках ритм не хочет заиграть
На листике тетрадном пожелтевшем
Зазнался, возомнил себя творцом
Представился поэтом-подмастерьем
Так и завял непризнанным цветком
Всё потому, что был высокомерен
Поэзию я превратил в Святой Грааль
Наивно рифму сделал самоцелью
И в строчках стал использовать печаль
Как все журналы украшаются моделью
Потеряны слова, что могут описать
Всю грусть мою и злобу, или радость
И даже тут не получается писать
Чтобы во рту не оставалась гадость.
А в обществе я назовусь творцом
Умело прочитаю старые работы,
И после сяду грузно вечерком
В попытке заполнять пустоты.
Да, я писал. Писал, чтобы спасти
Себя из лап глубокого уныния
Ах, рисовал картины и мечты
А что теперь? В тетрадке только линии...
24.11.21
Остались только линии
© Copyright: Александр Слон, 2022
Свидетельство о публикации №122022105949
Свидетельство о публикации №122022105949
Рецензии