Невнятные строчки

Проснулся от холода – ноги засыпал снег.
На небе луна – отражение ночника.
Я понял, что это рождается сон во сне.
И мысли взлетают, поймать не могу никак.

Невнятные строчки ложатся в мою тетрадь
Из памяти предков, не знаемых мной в лицо,
Из смеси молочной, которой кормила мать,
Из фоток военных, оставленных мне отцом.

Всё то, что не скажешь, разложено между строк
А самое личное просто сожму в кулак.
Стране не хватает с рожденья прямых дорог,
По ним кто в 200-сотую секцию, кто в ГУЛАГ.

Зима наметает сугробы.
Бросай метлу,
Лопатой сподручней дорогу или окоп.
Но много таких, что по пояс в снегу бредут,
Поэтому много вокруг неудобных троп.

Пусть будет весна, и за нею придёт потоп.
А, может, и нет.
Я не Глоба, чтоб честно врать.
Но мысль материальна.
Теплом растопив сугроб,
Она угодила случайно в мою тетрадь.

Меня не пугает ничто, я прошёл своё.
На финише ждут и торопят
А я…
Лежу.
Метель за стеной непонятный мотив поёт.
Смотрю сквозь неё и дороги не нахожу…

                16 марта 2021 г.

Картина художника Эрика Йоханссона.