шутом

строчки идут изнутри,
спотыкаются...
ум ленивый шипит-сотри,
не всем нравятся...
ломаные,  как кем-то когда-то грош,
не оплачены...
спорит душа с умом-не поймёшь,
сердцем схвачены...
и томящимся на столе,
никем не скомканным белым листом,
я, как и он давно побелел,
не королём для стихов оставаясь-шутом...


Рецензии