Не наш юг

Мир кажется полотном Дали: причудлив и появился из энергии оголённого нерва.
Стоя у окна на большой высоте, когда до сна пару минут, спрятаться в пёстрый палантин и отпустить свой ум летать. Летать легко над высокими домами, что глазами окон всё время мигают и смотреть как мерцают тёплым блеском фонари. Летать далеко и сны собирать, считать под землёй подснежники, что с весной придут и научат нежностью  плавить снега, чтоб расцветать.
Оказавшись здесь, в безвременье, между холодными водами и густыми лесами, стоять у окна и вглядываться в беззвездное небо, улетая мыслями на юг.  Торопить за весной лето и воображать, как красивые (не) мы, снимаем дом на берегу тёплого моря, как свершаются грёзы и воплощаются мечты, что шептались на ночь друг другу, что трепетно собирались и тайком внутри со звездами рождались.  Думать, как были бы разговоры до утра о простом, пока касаемся друг друга загорелым плечом.
На юге утро начинается со взмаха крыла – проснувшихся птичек рассвет качает на розовых волнах. В такой солнечный день хорошо собирать лаванду на бескрайних полях, что засушить кусочек лета на долгую зиму. Всё это окажется слишком лёгким и волшебным, чтоб воплотится в нас. Всё это останется над обледеневшими крышами и в застывших сердцах. Приснится сегодня и продолжится несбыточными сном завтра.