Мужу

Дорогой, ты и я - далеко, далеко не подарки.
Мы порою бездумно слагаем претензии в ряд.
А подумать: смогли бы любить мы столь сильно и жарко,
Если б не были ровно такими, что камни горят,

Если б каждый из нас из себя не себя бы состроил,
И оставил в сторонке своих интересов багаж,
Адаптируясь с хрустом забвенным под оное поле,
Лишь бы "После" оставить на нём ненадолго мираж?

Не один не решит быть иллюзией в выбранной жизни:
Если я - только я, и такая, какая я есть;
Если ты - только ты, и взаимно сплетём компромиссы.
Нелегко, но однажды спадёт притирания взвесь.

Эта кузница жизни семейной в быту постоянном,
Накалённая сфера, где молот один на двоих,
Здесь любое изделие, даже вначале с изъяном,
Будет многим ценнее, надёжнее всех заводских.

А сейчас мы, пока что, обидеть друг-друга способны,
Не нарочно - случайно, не видя под общим углом,
Что, по сути, пытаемся спорить в деталях недробных -
Но упрямо своими словами, хотя об одном.

А поэтому в кузнице нашей становится жарко,
Что порою бросаешь работу - На воздух! - Дышать!
Милый мой, мы с тобой далеко, далеко не подарки.
Подышали! Остыли! И снова за молот - ковать!

17.02.2022
©©© Стихи/ Елена Тихонова Злыгостева