За старым театром малой постройкой
Укрылась лачуга, отдавшая цвет.
Всего метров десять, бледна и убога,
Но вечером в ней мерцал яркий свет.
Оконце, ну, кроха, деревянная рама,
Изъедена плесенью видавшая дверь.
А там, на столе, колыхаясь в лампадке,
Игривое пламя танцует в стекле.
Со стен давно облетела извёстка,
И трещины, будто паук развязал.
Помимо угрюмых пейзажей полотна,
Которые добрый старик написал.
Художник в годах, с сединой в бороде,
Совсем невысокого роста и худ был.
Дрожащей рукой на новом холсте
Рождалось искусства русского чудо.
Он рад был гостям, случайным прохожим,
Делился историей и сладким всегда.
Имея до скромного быт свой, так просто,
Но сам объясняя: – «Другим я богат».
Мольберты и кисти, сплошные эскизы,
А здесь натюрморты и лица людей,
Которые пристально смотрят куда-то.
Наверно на эпоху, уходящую в тень.
Художник
© Copyright: Полетаев Дмитрий Родионович, 2022
Свидетельство о публикации №122021907615
Свидетельство о публикации №122021907615
Рецензии