(или Маяковский о любви)
Телефона глыба
притворяется мёртвою.
Ожидая слежу
много дней
внимательно.
Можно трубку
ещё раз поднять.
Можно.
Но это
в общем не
обязательно.
Поэт позабыт в серых стенах.
Безжалостно,
боксёрски
кулак о них в кровь,
точно.
Эй, пролетарий,
телефонной станции,
голос её разыщи,
срочно!
Срочно. Пока
на издыхании
я революцией нового мира
Не превращён
в не живое,
чтобы
превозносить
жестяного кумира.
А телефон всё молчит
неприветливо.
Кого мне за это
призвать
к ответу?
Уже
я готов
наложить руки
И
на себя,
и на всю
планету.
Но руки -
в карманы,
сердце молотом -
в рёбра.
Вырвался к ней
по проспектам
вечным -
Дайте дорогу,
безликие массы -
вот я
шагаю
судьбе
навстречу.
***
Телефона глыба...
© Copyright: Лех Маховецкий, 2022
Свидетельство о публикации №122021806628
Свидетельство о публикации №122021806628
Рецензии