К людям моего народа...

К людям моего народа,
приходят мёртвые,
как живые -
предупреждают
о грядущих бедах,
наставляют,
дают советы,
укоряют
и одобряют,
делятся с сердцами
своим светом,
с которым и в тюрьме,
людей окрыляет
свобода
личного выбора -
стать ребёнком небосвода,
света,
радости среди горя
в споре с миром этим,
перевернувшим
понятие неба
понятием хлеба,
склепом шикарным
объемлющего святотатца...

Я - ребёнок Божьего братства
сокровенной дрожи
не кожи,
а нервов...

Серп и молот
не смогли уничтожить
храмов в людях
моего народа...

Мы выживаем
завещанным сказом,
среди буден серых
разжигаем костры веры,
на вершинах духа,
уха глухого
помимо,
наши поэты
зовут нас
войти в ИМЯ,
в ГЛАГОЛ,
в МУЗЫКУ,
в СЛОВО,
жажды духовной серафимы,
на наших сетчатках
рисуют картины
небесно-адового
наземного рая
с деревьями,
холмами,
облаками,
с друзьями,
закалёнными
в любви средь злобы,
мы не боимся тьмы -
нам не до гроба,
мы живы
трепетно-священными корнями...

Я - мальчик малый,
облаками
бегущий к маме...