Цветок

В магазине я купила цветок. Голубой цветок, выросший из луковицы. Он стоял там в куче таких же цветов, прямо в самом центре. Другие были поломаны - то стебли, то листья... Они частично зачахли и оставались цветами лишь наполовину.
Ведь всем хотелось посмтреть поближе, представить - как же эта красота будет смотреться на кухне? Не будет ли лишней?..

Все брали цветы с полок и трясли перед носом, и всматривались, и нюхали. Поэтому вживых остались только те, что в центре, а те, что по краям, завяли.
Я взяла цветок, еще целый, и потащила домой. А на улице холодно - минус пять. Я шла по гололеду и прикрывала его рукой,  будто могла заслонить его от мороза пятью замёрзшими пальцами... Шла, скользя по лункам и извилинам ледяной дороги и боялась упасть. Только не с цветком, только не сейчас...

А что, если бы я упала? Представила белые корни лежащие на льду... Как то, что не должно здесь быть и лежать. Как то, что предназначено для тепла и влаги, для тёплой шубы земли... Вещи, которые не пересекаются, не встречаются. Рвущие шаблон парадоксы. Как печально иногда видеть их рядом - что-то живое и что-то мёртвое...

Я шла, из последних сил храня равновесие.
Я не упала.

Но цветку не понравилось у меня дома - его лепестки зачахли, листья сникли. Я поливала его, ставила ближе к свету - ему всё равно было плохо. Может, он скучал по тем, поломанным и побитым, которых оставил на островке в магазине?
Он стоял на подоконнике и печально, грустно смотрел в окно своим голубым беспризорным взглядом.
«Он умрёт» - подумала я. «Такие долго не живут. Слишком любят...».
Казнят сами себя, терзают своё привязчивое сердце. А потом ты просыпаешься утром однажды, и не находишь на привычном месте синевы, которую так любил...  Потому что у всего есть предел…

Такое ощущение, что всё прекрасное когда-то станет чёрным, опутанным паутинным мороком, истлевшим... И мне становится страшно, когда я думаю так.
Когда я вижу прекрасные лепестки увядшими, лежащими в грязи, то начинаю сомневаться в этом мире... На что я могу положиться, как не на красоту, греющую сердце?
А потом умирающую в утренних лучах…

Может те цветы в магазине, поломанные и помятые, но стоящие рядом, знали о любви больше, чем знаю я?
…