«Мочите русских» – кричат повсюду…
Приморским солнцем не утомлён,
Идёт народ наш приправой к блюду,
За год уж меньше на миллион.
Ты помнишь, русский, как нас стреляли,
От крови алой входя в экстаз?
Безумный выплеск националий
Вогнал в разруху родной Донбасс.
Да, мы сжимались, да, мы терпели,
Садились скопом на поезда,
Краюху горя - в карман шинели -
И оставляли всем города.
А помнишь шабаш своих масонов,
Урвавших алчно толпы мандат?
- Ну, вымрет тридцать тех миллионов,
Так бабы русских ещё родят…
Вцепились в небо кресты погостов,
Гудят могилы степной травой…
Царям не надо толпы прироста -
Поменьше воли, побольше войн!
Немало деды сломали копий
В родном посёлке, что к бунту шёл…
Приказ буржуев, владельцев копей:
«Побольше водки, поменьше школ!»
А ныне та же у нас картина:
Шахтёрский город, пустырь, ухаб,
Кабак, калека, война, руина…
У русских много родящих баб!
У русских много родящих баб!
© Copyright: Сергей Петрович Волошин, 2022
Свидетельство о публикации №122021701979
Свидетельство о публикации №122021701979
Рецензии