Серые

Был день крылат. Упал бескрылый вечер.
Туманом серым смыты все огни.
И в этом сером, красоту калеча,
Шагают серые и злобные Они.

Их пробил час…И головы подняли…
Они копились в слякоти болот…
Покрылись грязью времена и дали,
И гениев ведут на эшафот.

Свободы – нет! Она уже не снится.
Свободу пьют лабазник и болтун,
И Серый с ними… – белую страницу
Он расписал свободой серых дум.

И серым чувством полнится искусство…
Их формула: «Мы видим мир таким! –
И всякого, кто не согласен, в мусор
Мы превратим сегодня, превратим».

Они – кругом. И нет уже спасения
От них ни нам, ни тем, кто был до нас:
Уж вычеркнуты строки у Есенина,
И в клячу превращён его Пегас.

Я слёзы лить напрасно не умею.
Я слёзы лью! – сомнений больше нет:
Сереет Мир…По бунинским аллеям
Той серой своры отпечатан след!

Не правы вы: я зависти не знаю,
Мне слава Серых – не разящий меч…
Я душу жгу, над полем пролетая, –
Чтоб это поле русское сберечь!

Мне права нет считаться рядом с ними,
Мелькать среди грызущихся теней…
Но правнук мой напишет моё имя
Куском души обугленной моей.