И выпачканный в этой гуще
Ночной, как сажею печной,
Спит город, с тенью вездесущей,
Всю маету во сне несущий,
Всю черноту волны речной.
Он руслом поперёк распорот
И скобами мостов зашит;
Я променял бы этот город
На берег, где растёт самшит,
Где аромат, и прян, и горек
И ветер, как слепой историк,
К финалу повести спешит…
16.02.22
Где растёт самшит
© Copyright: Олег Фонкац, 2022
Свидетельство о публикации №122021600315
Свидетельство о публикации №122021600315
Рецензии