Я думал,
То, что жизнь,
Букет из роз.
Но я не знал,
Что тысячи шипов
Меня уколют.
Сотни слёз,
Завянут в моём сердце в ноябре.
Один лишь вздор,
Немой вопрос,
О том, что это не всерьёз.
Пустил стрелу,
Попал,
Но вскользь.
Ну что ж и это зачтено,
Устраивать душе допрос,
Неправильно и неумно…
Букет из роз
© Copyright: Илья Рыков 2, 2022
Свидетельство о публикации №122021603048
Свидетельство о публикации №122021603048
Рецензии