Сколько будет ненастных дней,
сколько сумерек впереди...
только ты радостью моей
их намного опередил.
Ты прости, что не понимал,
молод был и ещё горяч,
что так рано тебя обнял,
прыгнул ты к нам, как детский мяч.
Мяч не круглый, ершист, как ёж
и, в мерцании суеты,
молчалив ты и не поймёшь,
что ещё затеваешь ты...
А затейливость непроста,
тот порок будет бить сполна,
только нет хулы на устах,
не бывает у водки дна.
Вспышки яда и не понять,
что отмерено для неё,
только всё это нам принять
суждено то, что и он нёс-
Ожидания встречи с той,
непокорной, но всё ж его,
не раз вспыхивала мечтой,
но понять не смогла всего.
Песня сыну
© Copyright: Борис Фадеев, 2022
Свидетельство о публикации №122021601746
Свидетельство о публикации №122021601746
Рецензии