Он сидел, обхватив щупальцами стул,
В его голове застыл тучный мозг,
Он общался с оркестром и на палец дул,
Прерывая гротескной вибрации воск.
Он слушал музыкантов, страдая от шума,
Его прошлое оживало, как поэзии дума,
Он рисовал ниточкой на песочной влаге,
И обширную горошину покрывали знаки.
Он сидел и не мыслил, себя забывая,
Его пятый глаз брызгал взглядом, цветная
Иллюзорность пространства рыдала, как нота,
Он считал себя экспериментом великой природы.
Щупальца, щупальца, щупальца
© Copyright: Иван Смысловзоров, 2022
Свидетельство о публикации №122021508307
Свидетельство о публикации №122021508307
Рецензии