Летит наш мир, словно стрела,
что лучник отпустил, уснувший.
И отправляемся сперва
в век нынешний, потом в минувший.
Ошибок не учесть нам при таком раскладе
и, засучивши в стойке рукава,
убить готовы будущего ради.
Спит лучник, стар умом, оглох...
А мы не в той породе:
то тараканов в голове, то блох
мы ловим, лишь бы быть в угоде.
Своя то голова чиста, светла?
И с кем воюют эти мысли о народе?
Целуем мы распятие Христа
и ищем мир в пустой породе.
Летит наш мир, словно стрела
© Copyright: Елена Хвоя, 2022
Свидетельство о публикации №122021506237
Свидетельство о публикации №122021506237
Рецензии
