Крутятся лица, скачут,
прячут глаза, плачут,
они междометиями,
а иногда кажется,
что столетиями,
уходят одинокими,
обнять их хочется,
а им наплевать на меня,
просто холодно,
голодно,
и не укрыть уже,
чужим холодом...
пьяные руки,
такие липкие,
хлипкие,
стали наши отчества,
а раньше были крепкие,
не за реками, за горами их,
мы оставили,
ставнями позакрылися,
перелили мы,
чаши с брагою...
напилися,
лжеотвагою,
похвалилися,
жёсткой банею,
лютым холодом,
не ошпаримся,
перемёрзнем все,
и отвалимся.
До других времён,
до крутых телег,
нас укрепит сон,
нас ускорит бег.
Бег
© Copyright: Георгий Троицкий, 2022
Свидетельство о публикации №122021506216
Свидетельство о публикации №122021506216
Рецензии