Замшелый пень стучит в окно...

...Замшелый пень стучит в окно
последней веточкой зеленой.
Вокруг им все всем прощено -
и даже тени пышных кленов:

“Эх, эту зиму б пережить,
а по весне - в цветенье... может…
один орешек обронить…”  -
вздыхал, но шанс почти ничтожен.

Прикроет зимушка-зима
надежды всякие периной.
Но дерзкий мир пойдет ломать
на волглый хворост… - вот картина:

опять забытые дрова
сбирают (газ-то недоступен) -
из лесу серая тропа
ведет как встарь к людской халупе.

А вкруг всё распри, беды, хворь,
мужей романы с тем же полом… -
бездонный ад, хоть с богом спорь:
ты там не прав, Святой Биолог!

Вся сущность - ниже, клоунизм,
во власти геи да старперы.
Из тлена вновь восстал нацизм -
пахнули вонью схроны-норы…

А по весне… все тот же пень
ростком обрадует в окошке,
отбросив малую, но тень…
на… три просроченных платежки.

Блеснет топор - палач всего,
что не повинно в скрытой сути
того, кто, вроде, - существо,
но так дурашлив на распутье.

Падет наш пень, сгорев в печи,
швырнут росток на корм скотине...
И бесполезны, знать, врачи,
коль души спрятаны в трясине!..

Но в ночь… - опять стучат в окно!
Да не корягой, что воспряла -
стучит война не из кино
ордой взбесившихся вандалов…