Я напишу как в книге той

Я напишу как в книге той
И Аннушка прольёт вам масло.
Заполню в памяти пространство.
И обозначу запятой.

Как видит вас душа поэта?
Та тонкая душа. Душа искусства.
От вас на всех страницах пусто.
Вы страхом догола раздеты.

Я разрисую все страницы
Той болью, что играет наперёд
Я испишу весь толстый переплёт
Чтобы Пилат спокойно мог молиться

Та книга будет сожжена не раз.
Но Сатана её ещё раз не достанет.
На это все он с лютой злостью глянет
И потекут ручьи бордовые из глаз.

В той книге было все иначе.
Там мастер сам нашёл свой молот
Он был не глуп, но молод.
Он свой талант в огне запрячет

А после он вина с любимой выпьет.
На брудершафт с прислугой Сатаны.
И будет много на столе еды,
И на баллу она в железе выйдет.

Только вот в книге той
Все было по-другому
И с Сатаной до запятой,
Они прошли дорогу.

А мы не сможем. Не смогли.
Мы стёрли к черту все реалии.
Мы не сошлись и не сошли
Туда, куда вело сознанье.