Дни

Дни бывают разные,
даже те, которые тянутся однообразно;
вот как сегодня: вполне однообразный, солнечный день,
на душе безоблачная дребедень --
мысли там всякие, сомнения быть или не быть,
но есть зима, та самая, в которую хочется не петь, а выть,
а она хочет, чтобы не выли, а пели,
хочет разговаривать, разговаривать, и разговоры эти доводить до постели.
Когда опадает белый ветер с веток деревьев,
она переходит на шёпот, и с придыханием шепчет прямо в ухо,
что уж она-то знает, что вы из племени чародеев,
а не из помёта раздобревшего на шальных деньгах главбуха.

(Главбуха селявуха

Тётя кошка
наставила рожки,
и дядя Вася
её дубасит.
Он замглавбуха,
с ним шутки плохи
- Не бегай, шлюха,
к соседу Лёхе!)

И вы, то есть ты, в замешательстве, как если б впервые на сцене:
куда подевать свои руки, они ведь только мешают...
И зритель, конечно, всё видит, игру твою он оценит
снисходительною улыбкой, и всё он заранее знает.

Так лететь или не лететь? ползти или не ползти?
Господи, ну почему так бывает?