Чёрт, скрытый под эмалью,
Лягается тайком...
Как гром слух про Наталью
Прошёл обиняком.
Развеять эти сплетни
Никто не поспешил,
И слух, как тать последний
Нас Пушкина лишил.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.