Одиночество в толпе

Что за время пришло, не с кем на кухне поговорить,
Стопку водки выпить, не важно чем закусить…
Рестораны, фуршеты, мужикам – коньяк, бабам – цветы.
Меж дежурных приветов бродишь где-то и ждешь темноты,
Чтоб свалить по-английски. Ты на празднике жизни чужой.
Никому не близкий, с пробитой навылет душой.
Старомодный, смешной, любишь гитару и веришь в дружбу,
В разговоры до утра и, что каждый кому-то нужен.
Ты не любишь виски. Любишь говорить по душам,
Глядя в глаза. А тебя за это называют: хам.
Ведь не принято нынче людям таращиться в душу…
И снова давишь на тормоза и твой голос глуше…
Ты сидишь один на пустынной кухне,
Как корабль среди льдин. Только мир не рухнет.
Мир завтра утром снова раскрутит свою карусель.
И ты проснешься, проглотишь кофе, заправишь постель,
Зажевав бутербродом новости, пойдешь на работу,
Чтобы снова ждать очередную субботу.
И дыру в груди прикрывая курткой,
Ты бежишь в пустоте бесприютно-гулкой,
Спешишь, как все, устремляясь на новый виток,
Хотя ты умеешь смотреть в глаза и читать между строк.
А по субботам на кухне говоришь с пустотой.
Никому не близкий человек с обнаженной душой…