Этот край, заброшенных дорог,
Жадных жён, религиозных вышек,
Белых накрахмаленных манишек
У гостей, плюющих на порог
Родины, в которой глубина
Недоступна ни какому слову,
Выжившему в разуме Мошкова,
Чья ещё виднеется спина...
Этот неустроенный народ
В избах силикатных и еловых,
Так устал от выводов дерьмовых
Через не раскаявшийся рот,
Что готов сегодня и всегда
Жестами, дыханием и стоном,
Восхищаться в ожиданье оном,
Что настанут добрые года,
В грязном, остывающем и нищем,
Опустившем голову краю
С ливером, окрашенном винищем,
Умирать под - баюшки-баю….
Без конца
© Copyright: Мошков Сергий, 2022
Свидетельство о публикации №122021309260
Свидетельство о публикации №122021309260
Рецензии