На смерть поэтов

Беспутный малый, милый и простой.
На смерть поэта слышали историю?
« Он с этой, значит, снюхался – постой! –
Ну как её? С танцовщицей – которою?!»

А века басголосое дитя?
И про него базарной, подлой сплетнею;
Мол, тыщу раз влюблялся, не шутя,
А взвёл курок – из баб винят последнюю!

Пропойца-бард, чей всем  любезен хрип –
Расструнил душу, лёг во гроб с гитарою! –
И про него – с любовью-де и влип!
Винят артистку! Тянут сплетню старую!

Рви нервы струн, сердца и души рви!
Любовь до гроба? Лира – так нетрезвая!
Душой поэт в запёкшейся крови.
Всю жизнь идти рискнёте ль краем лезвия?!

Поэты мне по всякому близки.
Я сам поэт! О жизни ранюсь грани я!
Любил и пил! А пулю в лоб с тоски?
И жизнь – тупик, и смерть не выход ранняя.

И пусть умру – незначащ, невелик.
О мой народ, мои друзья и недруги,
Поверх могилы что ни навали,
Я весь не тот в моей посмертной метрике!

Кто с похорон летит, как с именин?
Поклонник – чей? В башку бы мысль ему сию!
Я был, поэт, примерный семьянин.
А с толку сбит одной из женщин – Музою.
               
               


Рецензии