Луна

Какая красивая сегодня Луна.
Собственно, как и всегда.
Окно все грязное: пятна, пыль.
Давно уж пора его мне помыть.

Каждый раз, любуясь улицей,
Не пьяный и не под наркотиками,
Без мыслей замучивших,
Я чувствую себя живым, не испуганным.

Я не боюсь смерти.
И не желаю ее.
Я рад, что дышу воздухом.
Всеми брошенный

Ребенок во мне не угаснет,
Хорошо это или плохо.
Хочется радоваться мелочам
И говорить, что на проблемы п****.

Однако наступит завтра.
И под лучами Солнца
Я поплетуюсь куда-то,
Со страхами и болью.

Каждый раз пугаясь, что никому не нужен.
Что в этом мире полным полно людей лучше.
Снова и снова каждый загон, превращаясь в гвоздь.
Миллиметр за миллиметром будет вгрызаться в мой мозг.

И вот, придя вновь домой,
Весь в фантомной крови,
Я лягу в кровать и начну сочинять стихи.
Стихи обо всем: и о хорошем, и о плохом.

Смотря на Луну в мыслях витать.
И фантомная боль сразу пройдет.
Но снова ложась спать,
Я вспомню, что пройдет эта ночь.

Я снова начну бояться.
Вспоминая, что наступит завтра.
Но пережив страшный день,
Я ведь снова вернусь к окну

Как же это будет прекрасно...