Меня самого уже бесят стихи

Меня самого уже бесят стихи,
Но отчего, и как же так?
Если проиграл - грустны они,
И влюблённые - ежели рад.

И вот пишу, и снова микросон,
В нём ты лишь на мгновение ока
Вновь ко мне приедешь.
И растворилась вновь в два счёта.

А потому стихи меня уж раздражают,
Не передать и красоту внутри груди,
И ангелы как молитву провожают,
Стихи порывы не способны пронести

Туда, где что-то делает родная,
Быть может, выхватив её из суеты,
На секунду выцепив её внимания,
К ней строчки прилетят мои,

О чём писал, о чувствах чистых,
О чём мечтал, о чистой синеве
И глубине в глазах её красивых
Которых почему-то нет роднее мне.

И мне не ведать этакой природы -
Неужто я действительно влюблён,
И глух за песней собственных аккордов
За красотой в глазах своих - слепой?

Улыбка та, и взгляд, и обаяние,
Скажите мне, пленит ль кого ещё,
Или это персональное проклятие
Наблюдать её влюблённою такой?

Мне кажется, я вижу, вижу, вижу,
Пускай и слеп я с ней, пускай глухой,
Но в глазах её и в сердцебиении бурю
Чую я за дальнею чертой,

Куда проникнуть мне её велением
Что под запрет, как волку за флажки.
Как бесят правила все поведения,
Как бесят меня собственны стихи!

Но как же сильно устремлён я обожать
Что приобрёл я на земле, и что храню,
Проклятия персонального не передать,
И не поведать мне о том, как я люблю.

07.02.2022