Присядь, мой друг, присядь...

***
Присядь, мой друг, присядь.
И отдышись немного.
Нас ноги кормят – это верно, брат.
Их столько в этой жизни
обито о пороги
И день, и два, и десять лет назад.

Мы – пахари газетной полосы,
Создатели и несторы событий.
Мы держим кверху чуткие носы,
Когда идем по остриям и бритвам.

Плесни себе вина
домашнего разлива.
Не правда,
что нас всех погубит алкоголь.
От знанья умираем,
и, что невыносимо,
От сотен правд,
которыми мы врем.

Мы умираем брат мой,
оттого, что зрячи,
Там, где другие закрывают глаз.
И ночи нам, что дни –
нас крючит и корячит
Над проклятым листом.
И в жесте напоказ.

Дробим мы души
на неправых, правых, левых,
На черных, белых, с ластами и без.
И сохнут нивы наших нервов –
без посева.
И толпы дилетантов
разносят нас окрест.

А утром зашуршит
газетный лист в киоске.
К нему трусит народ,
как зверь на водопой.
Мы лепим миф судьбы.
Да, мы, увы, пророки
С изгорбленной,
израненной душой.

Мы – журналисты.
И пусть нам Фомы не верят,
Что это мы венчаем королей.
Та отдохнул, творец?
Прощай. Захлопни двери
Души моей, где нету их, дверей.