Пока поэты, как кроты,
Прячутся в подвальных барах,
От невоспетой Красоты
Только пятна на бокалах
Остаются - как следы
Обещавшего начала.
Ей в них места не нашлось.
Много боли, больше - ядов,
На поверхности - светло,
Снизу - россыпь из снарядов:
Не войти ей целиком,
Только мимо, только рядом.
Вот они там и сидят,
Слезно глотку заливают.
Все твердят: "да ты", "да я",
"Да они", "не понимают"!
Хоть бы кто о Красоте
Вспомнил...ведь она страдает.
Хоть бы кто... да ну их всех!
Им давно не надо рая.
Поэтам
© Copyright: Ольга Мисхорская, 2022
Свидетельство о публикации №122021208225
Свидетельство о публикации №122021208225
Рецензии
