по законам маркетинга - привет Службе модерации

ИЛЛЮСТРАЦИЯ С АССОЦИАЦИЯМИ

рекламная и общедоступная картинка, скачанная из сети под влиянием мысли "человек есть то что он ест" - эта картинка, после некоторого количества зрелых и незрелых размышлений озаглавлена мной ПАШТЕТ И ПЕРЬЯ



далее... вашему вниманию предлагаются стихи поэтов, рядом с которыми - вероятно для контраста - мне в приступе ностальгии оч.оч.захотелось увидеть и собственные старые рифмы... тут же также имеется сопроводительный текст - он никакой смысловой нагрузки не несёт, а публикуется в качестве "воды" - с целью чтобы любимые строки чужих произведений на фоне потока моих слов выглядели в текущем эссе тем чем они и являются, суть классикой в обрамлении субъективных оценок малоначитанной... эээ... ммм... малоначитанного эпигона/графомана... эээ... ммм... вот как-то так - самоуничижительно - мне кааца... а как на самом деле - не знаю...




ПОДБОРКА СТИХОВ К ИЛЛЮСТРАЦИИ



1.(первое)
воспроизведённое ниже трагически-насмешливое жуткое стихо датировано автором - известным местным поэтом - 24.03.99... сие, изображённое словами горе - оно, в начале 2012-го, раз и навсегда сразило меня наповал схожестью с моими ночными кошмарами, с безысходностью и внятностью картины некогда представлявшегося мне невозвратимым прошлого - прошлого Первой мировой и воспоследовавшими за ней Революцией, Гражданской, сталинизмом, Великой Отечественной - со всем этим мраком более чем тридцатилетнего периода/отрезка - времени молодости моих бабок и дедов - всего этого минувшего, ужасов которого я не застала (хотя... если подходить к вопросу фактически... стих может быть о чём угодно... например, если смотреть в рамках строгой привязки к дате - бомбардировки-то, Югославии-то - они ж происходили-то уже при мне; однако ж не припомню чтобы зацепили... я тогда свою рубашку ближе к телу понимала, а рефлексировать и горевать о чужой беде, когда своих забот полон рот, своих онкоумирающих родителей полон дом, ребёнок маленький, дефолт и необъявленная перманентная война на уничтожение лохов, растерявшихся от счастья посреди процесса приватизации... в довершение - мои мужья этот чемодан без ручки тащить тогда не очень хотели, а хотели свободы/независимости и потому менялись с "завидной" периодичностью; в те времена эвфемизм "крыша" в ходу был, так вот, крышевать меня - образно говоря - желающие были, а на малый джентльменский набор в виде дом/дерево/сын - находилось не особо много добровольцев... хорошо хоть вообще находились - не всем тогда везло на мужчин как мне... мдя... между прочим, по нынешним меркам если мерить - тут ведь с какого ракурса посмотреть - тут ведь тоже - 1990-2020г.г. - вот ведь тоже более чем тридцатилетний промежуток времени-то; а кто-то из теперешних молодых не застал воспринять этот кусок жизни в трагическом ключе, для них - ковид трагедия... такие дела... да, забыла - ещё и квартирный вопрос москвичей испортил; про чёрных риэлторов, про пострадавших и их защиту отечественным правосудием - общеизвестно - та же фигня - тридцать лет с гаком воз и ныне там, никакой коронавирус не сравнится с этим фактором по смертельности, по-моему)...
кароч... описанное моё незабываемое знакомство с ранним творчеством Сергея Москаленко вообще, и цитируемой вещью в частности - оно произошло здесь, на стихи.ру, 10 лет назад, вечность назад, тогда, когда мои собственные беды отступили на время, а мои вышеупомянутые сны ещё не думали сбываться и чудились мне болезнью воображения, простым результатом отложенного стресса, нууу навроде эха от пережитого, увиденного, услышанного, прочитанного:


* * *

Ветер, колдующий Вуду...
Вспоротым горлом - закат.
И в жестяную посуду
Алые капли летят.
То ли дождя, - то ли слёзы
Мёртвых обугленных дней.
В сердце проникшая осень
Плещется где-то на дне
Чем-то пекучим и горьким.
Солнце - последний обол
Пало из пальцев креолки
На окровавленный стол
Этой земли онемевшей,
Не понимающей страсть...
Счастлив вчерашний умерший,
Не замечающий нас...
Чёрная лодка вдоль улиц.
Волны подставленных спин.
Лапками жертвенных куриц -
Голые ветки осин...

(Сергей Москаленко)



2.(второе)
ироническое стихо, почерпнутое мною только недавно, из великолепной статьи к 100-летию со дня рождения поэта Левитанского; из коей статьи следует, что вдохновивший автора прекрасный товарищ свиньи (типа, кагбэ - он же - в составе паштета на текущей картинке, хи-хи), что он/гусь "появляется" напечатанным в сборнике 1963-го года, т.е. в те кажущиеся ныне чуть ли не золотым веком советские времена, когда никто (ну - с учётом Карибского кризиса - почти никто) из граждан СССР не боялся ни завтрашнего дня ни сегодняшнего, когда нам, тогдашним гомо-советикусам (слыхом не слыхивавшим про трагедию в Новочеркасске) в голову не приходило что будущего можно бояться сильнее/тотальнее, чем прошлого...
т.о., канувшие в лету времена публикации стихотворения "в котором появляется гусь", по-моему, это были такие времена, когда мнилось неоспоримым фактом то, что междоусобицы перманентных стародавних конфликтов по типу войн на Кавказе в бытность Пушкина и других достойнейших иже с ним - сии примеры бессмысленной вражды братских народов - они остались навеки лишь прискорбным историческим казусом, лишь декорацией к несчастной биографии погибшего в 27 неженатого бездетного "поручика", благородной бабушке Лермонтова и всем нам любителям его стихов на горе:


Стихотворение, в котором появляется гусь

А перед моими глазами
проходит блистательный гусь.
Нисходит он, как благодать,
ко мне на окошко садится,
и то, что он важная птица,
по перьям легко угадать.
Он весь как изящный сосуд
холодного высокомерья.
Он мне говорит:
- Эти перья
удачу тебе принесут. -
И он говорит мне:
- Прошу,
возьми их, мне вовсе не жалко.
Мне даже становится жарко,
когда я их долго ношу.
Бери их себе
и пиши,
как тот гениальный поручик,
который не знал авторучек,
а были стихи хороши.

(Юрий Левитанский)



3.(компот)
далее... осмелюсь опубликовать здесь же, в том же ряду, собственный шуточный опус на тему "что мы имеем с гУся", придуманный мной в пылу полемики 13.12.2014 - т.е. также оч.давно, в прошлой жизни, когда совсем-совсем ничто ещё не предвещало нынешней непоправимой личной моей беды; такой жуткой беды такой старой женщины, такой одинокой на таком выжженном поле обыденности, что и стихи как таковые перестали облегчать душу, что слово "весело" превратилось для меня в пустой звук; что все шутки сплошняком воспринимаются как неуместные (настолько неуместные, что даже стендапер Павел Воля, скачущий по телику с канала на канал, рекламируя Газпромбанк, напоминает мне лицом молодого Сталина с фото 1917г., из Википедии  https://ru.wikipedia.org/wiki/ Сталин,_Иосиф_Виссарионович# /media/Файл:Stalin_1917-1.5.jpg , в ссылке два пробела убрать)... такой беды, что жутко раздражает всё должное позабавить... в том числе, пусть и в рамках ролевой/актёрской игры, всё равно необъяснимо раздражает ирония... лёгкая издёвка со стороны самоуверенного холёного беззаботного гламурного подонка воспринимается не иначе как чистейшей воды наглость и даже хамство успешного гусЯ - зачёркнуто... эээ... ммм... лица очередной рекламной кампании по отношению к бедной свинье, которая "не товарищ"... такой беды, когда доступным к восприятию моими атрофированными чувствами (первым из длинного списка коих стоит атрофировавшийся юмор) - доступным остался один лишь наициничнейший сарказм...
вобщем в общем, вот он, памятник утраченному - глупый стишок, написанный блондинкой на излёте, женщиной, впервые насмелившейся сменить имидж, впервые надумавшей переобуться по возрасту и счастья своего не понимавшей; ибо даже намёка на утрату вкуса к жизни у меня ещё и в помине не было тогда... тогда, когда Крым так недавно стал снова наш, в отличие от республик Новороссии:


Здравый смысл и женская логика

...пусть в банке я средь шпротов безголовых,
а вам, сенекам, шапка маловата -
я буду честной (блефовать - чревато);
всё, что мы можем - помнить герострата,
когда оратай требует зерна, не слова

...мы в злобе дня - мякина и полова
как песий брех нас в небе носит снова
и ПВО под нами - в полный рост

...тестостерон - мужской души основа,
но раскрутить на всплеск окситоцина -
вот цель и спорт и средство и причина;
я - женщина, и сладок мне мужчина
чужой, под соусом морковным, в пост

(Ольга Ленивос - автор из серии "красная цена")

в те поры... - зачёркнуто... как счас помню... в далёком 2014 году я всё ещё в охотку начинала/продолжала своё неспешное знакомство с ынетом - только-только руки дошли приобрести достаточно трафика, чтобы вкусить в полной мере прелестей завоеваний мирового научно-технического прогресса... вся вошедшая сегодня в обиход надоедливая виртуальность тогдА, в 2014-м, всё ещё была для меня внове; особенно поражало словосочетание "облачные сервисы" про которые я и написала что нас в небе носит снова, имея в виду стихи авторов стихи.ру... словом, пользуясь случаем, ныне, в текущем эссе, настоящей публикацией хочу ещё раз подчеркнуть, что как во времена оны так и сейчас - я из всех контекстов и подтекстов поэзии наиболее ценю сексуальный, т.е. лирику... а из лирики завсегда выберу мужскую, никак не женскую, отнюдь... а из мужской лирики - отдам свой читательский женский голос скорее за соловьиное пение, нежели за распускание павлиньего хвоста... ибо - против генетических предпочтений не попрёшь (в моей личной вселенной мужская логика - завсегда - инвариант)...




________________________________________________

мдя... и в завершение...
б/№ (комплимент)
- пожалте, вот он, простой циничный безо всякого трагизма неприкрытый сарказм во всей красе - на злобу дня, но вне времени и пространства - так, как я его понимаю сегодня
https://www.youtube.com/ watch?v=BUnjeis_kvg&lc=UgzEwejL_WSnPNm4JI54AaABAg (пробел убрать);
вот настоящая мужская поэзия образца 1986 (песня видимо навеяна афганской войной 1979-1989г.г. - походу есть такая вероятность), поэзия из разряда той, каковой в войне на самом-то деле и нет, нету... кстааати - особенно мне музыка оч.нравится:


Трубач

- Ах, ну почему наши дела так унылы?
Как вольно дышать мы бы с тобою могли!
Но - где-то опять некие грозные силы
Бьют по небесам из артиллерий Земли.

        - Да, может и так, но торопиться не надо.
        Что ни говори, неба не ранишь мечом.
        Как ни голосит, как ни ревёт канонада,
        Тут - сколько ни бей, всё небесам нипочём.

- Ах, я бы не клял этот удел окаянный,
Но - ты посмотри, как выезжает на плац
Он, наш командир, наш генерал безымянный,
Ах, этот палач, этот подлец и паяц!

        - Брось! Он ни хулы, ни похвалы не достоин.
        Да, он на коне, только не стоит спешить.
        Он не Бонапарт, он даже вовсе не воин,
        Он - лишь человек, что же он волен решить?

- Но - вот и опять слёз наших ветер не вытер.
Мы побеждены, мой одинокий трубач!
Ты ж невозмутим, ты горделив, как Юпитер.
Что тешит тебя в этом дыму неудач?

        - Я здесь никакой неудачи не вижу.
        Будь хоть трубачом, хоть Бонапартом зовись.
        Я ни от кого, ни от чего не завишу.
        Встань, делай как я, ни от чего не завись!

        И, что бы ни плёл, куда бы ни вёл воевода,
        Жди, сколько воды, сколько беды утечёт.
        Знай, всё победят только лишь честь и свобода.
        Да, только они, всё остальное - не в счёт...

(Михаил Щербаков - бард)

вместо эпилога пару фраз Михаилу Щербакову хочу сказать от всей души:
- это уму моему непостижимо, как можно такие великолепные, такие неподдельные и духоподъёмные стихи писать, но чтобы при этом в песне вместо "трубач" слышалось "трепач трепач трепач"... и музыка... дааа... действительно - общеизвестно - стихи нужно писать такие, чтобы ни одного слова ни в одной строке нельзя было изменить!.. я восхищаюсь и грущу (а что толку!) что никогда ничего подобного придумать не смогу, увы...

(увы-преувы, даже выражение "кто девушку ужинает, тот её и танцует" уже придумано; в том смысле что - общеизвестно-преобщеизвестно - кто платит тот и заказывает музыку, кто первый встал того и тапки, кто халат ухватил тот и доктор, кто деньги печатает тот и кум королю... ну иии... в соответствующую дудку каждый из представителей - то первой то второй - древнейшей партии и дудит)... а мне и мне подобным - нам остаётся только гадать - смотреть новости то из телика то из ынета - то вместе то поврозь, а то попеременно - да гадать на бобах о будущем цен на кофейную гущу, паштет и перья, кетчуп и сосиски, и проч., и далее по списку...

хи-хи...