Любовь

Я считал в детстве, что есть любовь.
Что когда два человека встречаются,
Смотрят в глаза друг другу,
Берутся за руки,
Понимают, что вместе состарятся.
Вот так вот просто.
И, конечно, это ****ежь.
Все врут.
Врут детям,
Которых потом,
Жизнь будет ебашить, как когда лёд ломает металл.
Безжалостно.
И вытравит все, оставшееся от детства.
Ведь любовь сложнее, и мимолётней,
И скрыта в моменте,
Который потом ты не вспомнишь,
Или захочешь забыть.
Например первый чек, который вы вколете, дрожа от страха,
Веря друг другу, что это "просто попробовать",
А потом, выходя на трассу,
Обслуживать дальнобойщиков,
Она будет делить с тобой дозу,
Пока ее труп не выкинут, не сбавляя ход, за МКАДом,
А ты будешь ждать ее, дома,
И уже зная, что сам не вытянешь,
(Цирроз печени, ВИЧ, отказали лёгкие),
Будешь просить, кричать, выть, о том,
Чтобы тебя бросила, забыла, вернулась к родителям.
Или когда ты просто хотел эту женщину,
И похуй было на все о чем пишут в книгах,
Без чувств,
Просто выебать,
Вытереть член простыней и тихо свалить с утра,
Или прямо ночью,
Но не смог,
И теперь у тебя семья,
К которой не хочется возвращаться,
Дети, жена,
Домашние макароны в контейнерах,
Которыми ты давишься на работе,
Рассказывая о том что у тебя семья,
Придумывая разные поводы,
Чтобы нажраться в пятницу или в среду,
И, если повезёт, подрочить на малолеток в чатике,
Обещая начать новую жизнь с понедельника,
И однажды,
Ты выходишь из дома в халате и тапочках,
И просто идёшь,
Пока тебя не сбивает какая то пьяная телка на порше,
Везет в больницу,
А пока тебя зашивают,
Ты молишься о тех макаронах,
О той постаревшей женщине,
Которую ты мечтал трахнуть,
Но все равно врешь,
Что потерял паспорт.
Любовь?
Да.
Но она всегда
На самой границе зрения,
Всегда ускользает,
И рушится,
И ты теряешь эти секунды,
Безуспешно пытаясь собрать их,
В большое чувство,
О котором потом,
Может быть,
Когда-то,
Расскажут детям.