Вид из окна Пушкинъ
Ему будто б музыка, песня - стук каблуков.
Из всех, кто на нём побывал, никому,
Его не забыть любовных каменных слов.
Поздно. На улице пёстрый вальс фонарей,
В набат ударит гром, и ветер треплет уже
Вовсе неласково - зло; отрывает лист-бант
У предбутонья розы, оставшейся в неглиже.
Свидетельство о публикации №122021105101