Ты же помнишь как раньше любила грозу...

Ты же помнишь, как раньше любила грозу?
Как неслась по волнам на иные рассветы,
Бунтовала, смеялась, крушила запреты
И на томик Шекспира роняла слезу?

Но сегодня, под диском застывших часов
Игнорируя кровь из исколотых пальцев,
Ты чужие мечты вышиваешь на пяльцах
По алеющей рвани своих парусов,

Да гадая опять на "была-не была"
Вновь слагаешь пасьянсы на пёстрой клеёнке,
Под разбитым окошком затянутым плёнкой,
За отсутствием в доме мужчин и стекла.

И трефовый король на червонной судьбе
Тихо шепчет тебе, что расклад независим,
От зачитанной стопки восторженных писем,
Что когда-то сама ты писала себе.

Что увидев его на распутье дорог,
Неизбежно глаза опуская при встрече,
Ты метнёшься туда, где пропаренной гречей
Пахнет твой отрешённый и тихий мирок,

Где встаёт без тебя озорная заря,
Где нельзя бунтовать, добиваться и верить...
Где в тебя по ночам, сквозь балконные двери
Тихо льёт пустоту жёлтый глаз фонаря...

А когда-то, давно, ты любила грозу...