Подышав на стекло, пальцем рисую птичку.
С каждой ночью цветные сны все эпичней:
болиды, вулканы, погони, в руке серебро тает.
Кто там в министерстве снов сценарии утверждает?
Какой еще Оле выдумал того, кто любит кусаться?
Смените пластинку, черти, мне хочется высыпаться.
Хочется нюхать крокусы: зеленые и прозрачные,
и чтобы слова — честные, намеки все — однозначные.
Весна чтоб за ворот дунула, шепнула: иди, радуйся!
Пьяней от меня, милая, до одури и без градуса.
Гуляй по нагретым улицам расхристанною капустою…
Не мучайся, что я думаю, спроси лучше, что чувствую?
11.02.2022
Крокусы
© Copyright: Ульяна Бэнг Бэнг, 2022
Свидетельство о публикации №122021102813
Свидетельство о публикации №122021102813
Рецензии
