Подражание Шекспиру

Бессонница скулит от капли света,
Ей все равно кто - лекарь или Бог.
Она равняет ножиком рассвета
Всех, кто попал за вытертый порог.

Стегает плетью мысли. И по кругу
Пуская их, пускает метроном.
И ты в задышке
рвешь с себя подпругу,
Считая, что уже на свете том.

Это больница – ревизия жизни.
Сняты покровы.
Пусть мат за стеной,
Правит бессонница
горькую тризну,
Вас называя безлично: больной.

Счет вам предъявит –
за сохлые розы,
Ложь и кривые дороги в степи,
Страх, что, как червь,
поселился под кожей,
Чарку в помин убиенной любви.

И, как бухгалтер,
отбросит на счетах
Счет за измены, налог на любовь…
Что там осталось у старого Лота?
Мелочь – усталость.
По-крупному – боль.

Соль и агония стАновой жилы….
Голос сестрички испуганно хрипл:
-Батюшка, живы?
– Да, милочка, живы…
Лучше уж, знаете…
Где ты, Лилит?

Скрипнут часы,
подавившись секундой,
Память глотнув,
как из глотки комок.
Это больница. Бессонница. Судный
Тает рассвет. Улыбается Бог.