Небо тираном веток
падает, тенью давит
на листву. Вектор
дождя нас обезглавит
косо, как сабля,
спущенная с размаху
казаком. Ансамблем
гремит тротил под рубахой.
Будет пожар. Зевают
добрые миноносцы.
Сиренами завывают,
выкуривая папиросы
на нефтяных затонах,
в бухте адмиралтейства.
Под балюстрадой клёнов
маленькое семейство
уток. Идут утята
стройно и очень важно.
Их командир пернатый
вскрякивает протяжно
и поднимает к небу
крылья, как будто к солнцу.
Пылью листва задета.
Чихает и трёт переносицу.
Полдень разлёгся вольяжно.
Медленно и учтиво.
Лето во всём трикотажном
грустно и молчаливо.
Ей бы помочь раздеться.
Выбежать к белой речке.
Если б ещё приглядеться,
жили бы по-человечьи.
И не поможет скука
выйти из клаустрофобии
мыслей своих, как в муках
жизни, залитой кровью.
Лето
© Copyright: Поветкин, 2022
Свидетельство о публикации №122021008487
Свидетельство о публикации №122021008487
Рецензии