Линейки нотные молчали,
от нетерпения слабели.
И звуки в тишине скучали,
в оцепенении немели.
Молчала нотная палитра.
И нот пронзительные знаки
на отодвинутом пюпитре
лежали ворохом бумаги.
Но встрепенулись кнопки флейты,
переполняя звуком своды.
Не прячьте пальцы, сожалейте,
о днях, растраченных в угоду.
А скрипка, голосистой гривой,
витала в вечности мелодий.
Прими душою не крикливой
свободу формы и рапсодий.
Стал клавесиновым всполОхом
запев чарующе-звенящий.
Душа коснулась чистым вздохом
нутра, дрожащего, щемяще.
И голосила с хором чудным,
непринужденная, свободно.
Играй, играй птенцам приблудным,
играй и пой богоугодно.
И пели сложно, восходяще,
глубоким и волшебным звуком.
То отдалённо и маняще,
то приближаясь тесным кругом.
За лакированною скрипкой
В старинном бархатном футляре,
прошли сколоченной калиткой:
душа - в конце, а хор вначале.
Стал клавесиновым всполОхом...
© Copyright: Инна Мотова, 2022
Свидетельство о публикации №122021008440
Свидетельство о публикации №122021008440
Рецензии