меланхолия, а то есть неизменный стандарт

порой мне мнится, что близок финал
перед глазами вялая гвоздика,
на столе деревянном,
что вечно, кстати, в крошках,
лежит на тарелке, и дальше гниёт клубника
моё время придёт,
и в гниющую клубнику превратясь,
буду точно так же лежать, не стесняясь,
стелясь
снег падал тихо,
как и в чьих-то глазах
давным-давно,
а что?
если в совести темно,
разве для других ты не говно?
да, ты всего лишь кусок,
ненужный жира кусок,
зачем тебе мирок,
что зовётся Землёй?

лет в 14 я мечтал стать музыкантом,
замечательно, несомненно,
но я б для виду хоть взялся за гитару...
нет, сочинял стихи, графоманил
как и тысячи из вас, притворные вы
клоуны, что мутятся в клоунаде,
как шашлыки в маринаде,
на "стихахру" так называемой
ты поэт? окстись, дурачок,
приземлись ты с небес,
ты не творец!
мечтаешь о славе?
браво, конечно, браво!
и в этом отражении я вижу себя,
ведь я когда-то точь-в-точь мечтал,
настолько мечты были прочны,
что я и сам фантазией стал
в жизни остался лишь пятном, никем
и на меня одежду стали надевать
и тут дошло - пластмассовый манекен....

лет в 17 у меня были экзамены,
я всё думал, кем работать,
куда поступить...
но я - олицетворенье пустоты
я - говоритель немоты
я - тот самый
тот самый звук из глухоты
руки опущены, амбиции
незнакомое слово...
мне стукнуло 20 - и вот, кульминация
с похуизмом пришла прокрастинация
не то чтоб я оправдываю безделье,
нет,
вопросом задаюсь: "а здесь ли я?"
и пишу я не потому, что я поэт,
нет,
пишу лишь от нечего делать,
оттого, что язык мой нем,
а перо - мой герой,
вместо рук,
а чернила, бумаги лист -
вкратце, вот вся жизнь...
радуйся, пока я жив
2022