Февральский день. Забитый стол.
Официант буравит нам глаза.
Вы знаете, чего я сильно зол,
А я - чего бежит Ваша слеза.
Молчанием томным началась беседа,
Удары сердца били точь в висок.
От Ваших клятв, уж, не осталось следа,
Вы стали первой, кто спустил курок.
Прощай. Мосты тушить не стану.
Довольно лжи. Не буду ею дальше пьян.
И извини, вас больше не застану,
Стучаться буду, исправлю свой «изъян».
Мы разлетимся по других орбитах,
Как полюса - никак не будем близки.
Вы мерять жизнь продолжите в кредитах,
А я - в осушенных до дна бутылках виски.
Когда закончатся у Вас все оправдания,
Отпустит дыма мой последний вдох,
Друг другу скажем молча «до свидания»
И растворимся в цикле вечном суматох.
Так довелось. Запретный плод отведан.
Углями тлеют столько наших лет.
Я Вас любил. Я был Вам вечно предан.
И предан Вами вечно был в ответ.
9 февраля 2022
Запретный плод
© Copyright: Богдан Скляревский, 2022
Свидетельство о публикации №122021000731
Свидетельство о публикации №122021000731
Рецензии