Брожу я впотьмах по комнатам,
давно уж брожу один…
В одной затаилась истома;
в другой разлеглась фантома;
в третьей - тоска по ним;
в четвёртой – хандра, как полынь...
Да что пересчитывать?
Иль этого я не хотел?
Не лучше ль уйти из Дома,
что сам по себе опустел?
Факел яркий его пожога
мою осветит мне дорогу,
Дорогу к чужому порогу,
где кочевряжится стынь…
Ужели ещё не готов
зеленью былия сквитывать
ползущую цепь следов
в ничто? Ниоткуда дорога…
С обочин Дороги тревога
сбродом крестов убого
Красит угрюмо пустынь…
Оторопь застит сарынь
фантомов тоскливой истомы
сгоревшего дома комы.
Кома
© Copyright: Саловал, 2022
Свидетельство о публикации №122021005446
Свидетельство о публикации №122021005446
Рецензии