Миг...
Мы верим. Надеемся. Ждем,
Когда же вернемся, в день первого снега?
Весною? С июньским дождем?
Проходят недели. И - снова прохлада
Дыханием белой луны,
А мы сочиняем стихи и баллады
О летнем разбеге волны...
И в новых мелодиях песни поются,
И звонко аккорды звучат,
Но призрачный поезд уже не вернется,
Колеса его не стучат...
А все эти дни в циферблате безликом
Безмолвного бега минут
Порой промелькнут ощущением Мига
И... нитью песочной уйдут...
Свидетельство о публикации №122021003663