Какое утро тусклое в несвежести,
В нём больше безисходности, чем нежности.
И не поднимется моя рука,
Чтобы сказать, как дивны облака.
Застыла улица картинкой за окном,
С которой щурится подслеповато дом.
Пространство наполняет тяжкий стон,
Собою навевая мрачный сон.
Снаружи жизнь идёт привычным чередом,
Течёт, отгородившись от меня стеклом.
Она в руках людей и кузовах машин,
В шагах размеренных, в натужном скрипе шин.
Все звуки, краски слились в серый тон,
Напоминающий мне похоронный звон.
Утро
© Copyright: Александр Виноградов 76, 2022
Свидетельство о публикации №122021003381
Свидетельство о публикации №122021003381
Рецензии
