Там где ветер гуляет...

Там где ветер гуляет качая по утру ковыль,
Где шумит камышом и осокой родной Тихий Дон,
Там под пение пуль родилась та правдивая быль,
О которой известно с далёких, далёких времён...

Там гремела раскатами гроз та война.
- Сын - не сын, брат - не брат,- говорил сатана.
Друг на друга в атаки ходили полки,
Гибли в схватках кровавых донцы-казаки.

Развивался над степью донскою багровый кумач,
А напротив него ввысь стремился родной триколор.
Души шли в небеса, и повсюду мы слышали плач,
На станичных погостах не счесть обезумевших вдов.

Степь в огне и в дыму, скрип седла, стук копыт.
- Шашки - вон и вперёд! - каждый третий убит,
И предсмертные стоны, рубахи в крови,
Не вернутся назад казаки - не зови.

Сколько их полегло в той степи у последней черты?
На вопрос тот ответит наверно лишь батюшка Дон.
Знаем только одно, что устали им ставить кресты,
И в ушах до сих пор колокольный нам слышится звон.

Ты прости их, Господь, не суди сгоряча,
В пекло, в ад лучше скинь сатану-палача.
Накажи Ты того кто посеял раздор,
Будь забвенье наградой ему и позор.