Ранние стихи. Мой Путь...

Летнее время.
Летний сезон.
Всё это яркое
выброшу вон.
И остаюсь
в этом сари
я белом.
Я приспособлю
его неумело -
Пусть здесь
морщит,
Здесь, конечно,
не так, -
Но был
с небес
удивительный Знак -
Стать я хочу
ослепительно белой,
слабой по жизни
и неумелой...
Цвет этот белый
где-то внутри-
цвет приближающейся
зари,
Той, что под
солнцем
рождает то утро,
что улыбается в
тантровских сутрах.
Но ведь откуда
взялся
этот цвет?
Только в долине
забрезжил рассвет,
в зелени трав
показались цветы
красок ярчайших и
красоты,
что в простоте своей
просто не знают,
что для любованья
произрастают.
Нет! Их срывать
я не собираюсь!
И мне букетов
больше не надо.
Что не мое -
больше мне
не преграда
В новое что-то
перешагнуть,
желанья стряхнуть,
выйти на Путь,
Тот, что дает
всем усильям покой,
всё, что красивое-
носит с собой.
Нет,
мне не нужно
себя украшать -
Что-то внутри
засветилось опять.
Что- то дает
всему этому жить.
Алчность и жадность
совсем позабыть.
И отпустить все
ненужное рядом-
будь то наряды,
обряды, награды.
               
                ;

                * * *