Мусорный оазис

Две тысячи двадцать второй год сегодня,
когда век прогресса, богатств, проводов.
Но жуткий оазис, гора преисподней
стоит в середине коробки дворов.

Нет, он не зелёный, не в лоне пустыни,
не между барханов, не средь пирамид,
а между хрущёвок, российской рутины.
Имеет смердящий, разбросанный вид.

Полнейшие баки с развалами рядом.
Контейнеры, словно вулканы в грязи.
Ужасная мусорка кажется складом,
к какому нет ровной и чистой стези.

Копаются всюду бездомные лица,
ища на помойке остатки еды.
По горкам снуют грызуны или птицы.
Развалы - преддверье болезней, беды.

В тухлятине роются черви и мошки,
порою и члены молящихся паств,
что чаще роднее не Богу, а кошкам.
Жара помогает гниению яств.

Животные, люди - соперники в деле
исканий съестного на день или два.
Придётся не брезговать, рыться до мелей,
копаться от верха до самого дна.

На улице ж век инноваций, всеправья,
какие должны уничтожить боль нужд.
Но всё это ложь, не сказать бы мне бранью.
Вокруг бесхозяйственность выбранных служб...