Где тема, брат?

                Ай да, Пушкин, ай да сукин сын!
                А.С. Пушкин

                Поэтам нашего времени посвящается.

Какую тему не затронь,
Она уже исписана.
Так что ж стихи бросать в огонь?
Да где же это видано.

А что же делать? Как тут быть?
О чём писать поэту?
Нам остаётся только ныть
О том, что нет сюжета.

Ах, Пушкин, вот же сукин сын,
И Лермонтов с Некрасовым.
В любой деревне есть акын.
Зачем так много грамотных?

Толпа стремится на Парнас,
Пегасы все распроданы.
Так дело не дойдёт до нас.
Вот и сидим расстроены.

А так хотелось бы писать
О новом, не изведанном.
Умом и рифмою блистать
Хоть за столом обеденным.

Так нет же, тем наплакал кот,
Стихов тома огромные.
Растут: тоска, долги, живот,
А вот доходы скромные.

Не издают мои стихи
С предлогом, что не ново.
Толкают, гады, на грехи
Не покупая слово.

Я захудаленький поэт,
Коль сравнивать с Есениным.
Лапша без мяса на обед.
Как тяжко быть отвергнутым.

Зачем родился нынче я,
Мне б в век хотя б девятый.
Вот там я смог бы сочинять.
Был важный и богатый.

Я б всех тогда опередил.
Меня Шекспир читал бы!
А, хорошо я сочинил?
Такой мой стих издал бы?

Что? Нет! Бросаю сочинять.
Без ужина иду я спать.

Конец литературе,
Уйду от Вас, в натуре.