Пули и цветы

Ручьями повсюду льется кровь,
Ничего не меняется, все повторяется вновь.
Площади синем пламенем горят,
Огонь не щадит никого, даже мелких ребят.
Больше не осталось слез,
Летают лепестки кровавых роз.
Шипы протыкают нежную кожу,
Эта боль едина, ни на что не похожа.
Если я увижу своего главного врага,
Я подойду к нему близко, посмотрю ему прямо в глаза.
В моей правой руке будет пистолет, а в левой цветок,
"Тебе подарить цветок, или мне выстрелить себе в висок?".
Если он выберет первое, я мило улыбнусь,
Подарю ему цветок, и грациозно удалюсь.
А если выберет второе, пуля пронзит его тело,
Хоть он заслужил, но после убийства, моя душа б заболела.
Ну а тот самый злосчастный цветок,
Я б положила на его могильный песок.
Ненависть пожирает тебя изнутри,
И тем кто от нее пострадает, будешь ты.
Сложи свое ружье в ящик и закопай на заднем дворе,
Ведь ты не будешь победителем в этой глупой войне.