Накатила волной усталость,
Делю сорок на восемнадцать,
Бесконечной чредою встала
Двойка, выпавшая в остаток.
Ну не делятся эти сорок,
А в остатке лишь только двойки,
Бесконечным мусором, сором,
Это издали цифры – строки.
У Сизифа труд был отрадней,
За паденьем была надежда.
Даже с камнем можно поладить,
Камень может быть добр и нежен.
А цифра суха и безлика,
Своей неделимостью гложет.
Как сорок с судьбой разделить мне,
Деления тупость тревожит.
Все хочу отдать без остатка
Всем, кто жаждет хлеба и слова,
Но туп бесконечья придаток,
И делить начинаю снова.
А цифра суха и горбата,
Суровою периодикой,
Но только ль она виновата,
В своей безисходной логике…
Из Жванецкого
© Copyright: Гранов Александр, 2022
Свидетельство о публикации №122020805888
Свидетельство о публикации №122020805888
Рецензии
