Памяти А. С. Пушкина

       На 6 июня
    20011 -2021г.г.

В день Пушкина мы, несмотря на ливень,
К Поэту шли, несли ему цветы,
А небосвод чернел.
Вот у плакучей, чуть согбенной ивы
Раскрылись разноцветные зонты,
Народ пока терпел.

Потом, уже  промокшие до нитки,
Все набирали номера  такси,
Кто быстр, тот и успел.
Поэт печально, вслед смотрел с улыбкой,
Газон с цветами от воды раскис,
А ливень всё смелел.

«Спасибо» ливню, нам подпортил праздник,
Как будто бы в него вселился бес,
Вдобавок гром   гремел.
Хотя и Пушкин, правда, был проказник,
Но мир поэта полон  и  чудес,
Вдруг соловей запел.
 
Откуда взялся соловей при ливне?
Но Пушкин и не то придумать мог,
Иль телеоператор  нам помог?
Лились мелодии весёлой переливы,

Софитами сверкали молний ленты.   
Что дождь, когда поэт с поэтом говорит?
У нас  один   удел.
Стихи читаем мы, слабы аплодисменты,
Поэт на небеса, нахмурившись,  глядит,
И… ливень  присмирел.
г.Ейск

И СНОВА К ПУШКИНУ
   С БУКЕТОМ
Когда ночной порой не спится,
Волнует странная луна,
Раскроешь Пушкина страницы,
Где  каждая чудес полна,
И вспомнишь детские забавы
И давней юности  любовь.
Ах, Пушкин, как связал лукаво
В свои поэмы свитки строф.

«Но что за прелесть эти сказки,
И что за чудо русский слог».
Здесь фейерверки дивных  красок
И  даль  неведомых дорог.
Вот  царь Гвидон, корабль в море,
И   коршун вьётся  над волной.
Царевна – лебедь стонет в горе,
Вот  витязь с верною стрелой.
Там Пётр первый в страшном гневе
На шведов « указует»   перст.
Тьмутаракань, Таврида, Север…
Здесь  русский дух, здесь русский крест.

Когда поэт  в уединение,
Все думы  в  сумрачной  тиши
О судьбах новых поколений,
О чести, долге - боль  души…
Но будет  Болдинская осень
И золото стихов и   синь.
Как хорошо, средь вечных  сосен,
Он здесь  родился,  на Руси,
И  колыбель качало лето.
И   куст сирени у крыльца,
И  много песен русских спето
Здесь для грядущего певца.

Не заросла тропа к поэту,
Над памятью не властен тлен.
Идём мы   к Пушкину с букетом
Нам славной Лиры  сладок  плен.

 
 НА    ОТРОГАХ   КАВКАЗА

С цветами к Пушкину - традиция в стране
Передаётся   поколеньям.
Я помню памятник, вознёсся он при мне
И вот о нём моё стихотворенье.

В горах  Кавказских  много малых сёл
На самых  верхних точках  ойкумены,   
Там  свысока глядит задумчивый орёл,
И  горные хребты в снегах бессменных…

Мы собирались вечерами в клуб,
Даргинцы и аварцы, и лезгины,
И Пушкин  заходил в наш тесный  круг,
А  мы ему справляли  именины.

Интернациональным  был  наш класс.
Всех подружил язык могучий, русский.
А Пушкин на фарси звучал не раз,
Так расширялся  кругозор наш узкий.

И вот однажды  паренёк Арслан,
Он изучил уступы в горной куще,
Как верхолаз поднялся ввысь к орлам
И вырубил на камне  вязью  –  Пушкин.   

Вот проявился профиль, вот венец -   
Чернели кудри  на рассветном  фоне.
И  рукотворный  оживал   певец
На  вечных скалах, что прочней, чем троны.

Не Пушкин ли сказал:«…всяк сущий в ней язык…»
Я слышала стихи его  на тюркском,   
А Север мне озвучил  на  якутском
Под вой пурги и под медвежий рык.   

Россия, Пушкин, и родная  речь -
Незыблемые ценности  эпохи.
В душе  народной бриллиантов строки,
Всё собрано, и есть что  нам  беречь.

2.
 Как  томно,  монотонно эта   
 Зурна звенит в тени чинар.
 Крик муэдзина с минарета   
 Вернёт былые времена.

 Сквозь  горы древние Кавказа
 Текут  мелодии  и к нам.
 Поёт мальчишка  черноглазый,
 Стихами Пушкина мугам.

 Под  караванный шаг ленивый
 Поёт ашуг  -  напевов   маг,
 Здесь также пел под плеск   прилива
 Сергей  Есенин, наш земляк.

 Впитали  песни   степь и  горы
 Про  Шагане  и  про  Шираз.
 А Пушкин здесь родной, как  горец,
 Жаль,  разлучили ныне нас.

Утёс, где «ночевала тучка»,
Стирая горькую слезу,
Мне говорит: «Себя не мучай,
Я на плечах века несу,

А в  них месть кровная с рожденья,
И вдовий плачь, и цвет беды,
Победы в битвах, пораженья,
Ещё не смыты все   следы.

Я помню грозные  набеги,
От крови красный Валерик.
Вновь наступило время беков,
И злобный   возродился  клик.

Мы долго шли одной дорогой,
Родным был   Пушкина язык,
На перевалах и отрогах
Врага встречали, стоя, встык.

Но что делить певцам народным,
Гитары звон иль звуки тар?
От Бога мы единородны,
За что казним наш  Звёздный Шар?

Пусть слышат море, горы , небо:
Не видит тот, кто просто слеп.
Друзьям раздельно жить нелепо,
Спечём лаваш, разделим хлеб.

 3.
 Сверяясь с Пушкиным, задумала стихи,
 Насмешишь народ, по крайней мере.
 Уместить в строфе страсть четырёх стихий,
 Безрассудно в мощь свою поверив,

 Но как  удержать чувств  горный водопад,
 В  слово верю - русло не иссякнет.
 В летний знойный день и в зимний снегопад
 Дрожь в стекле, щеколда ль где-то звякнет,

 Всюду слышатся дозорные шаги -
 Словно, Он сошёл с небесного порога,
 И следит, чтоб на развеяли враги
 Слово русское, добравшись до истоков.

 Слово выстрадал, жаль я не родилась,
 Если бы смогла вернуть то время,
 Я взяла бы на себя и боль, и бремя,
 Но та осень быстро  пронеслась.
 
 Он  ушёл, и всё таки живой,
 Годы   пронесли  его в ладонях.
 Канула  в небытие  агония,
 Но  стихи  его всегда  со мной.

    На 10 февраля

         «Февраль. Достать чернил и плакать…»
               
                Б.Пастернак
Но как  поэтам в феврале  не плакать?
Тот   выстрел роковой  гремит во всех  веках.
Упал поэт  на белые снега…
А здесь,  на юге под ногами слякоть.

Уже  три  дня дожди - природы верной слёзы.
Пролёток нет, увы,  но   есть такси,
До храма ближнего  он за рубли  довозит,
Поставлю  свечку, помолюсь:  «Спаси

И сохрани от подлости и лести
Поэтов всех времён от участи такой.
Спаси и сохрани от ревности и мести.
Ему же   дай, как он просил,   покой.

Поэт –пророк, он про себя всё  знает.
Как Тот,  враждой распятый на кресте.
Его душа  давно  в раю витает,
А здесь стихи  - скрижаль  на  бересте…   

Над  Петербургом тёмные  рассветы,
На Чёрной речке лёд и хмурые  снега.
Перевелись ли злобные наветы?
Живы ль  Поэты в новые  века?

Мы  слову поэтичному не внемля,
Увы,  живых не любим, не храним.
А ведь  Поэт, беспомощно - раним,
Надломленным под гнётом гибнет стеблем.

Свеча горит, а в храме тишина,
Горит   свеча – за жизнь, за Слово  Света.
А,  может быть,  есть и  моя вина,
Что мало славлю  истинных Поэтов?
               
2.
Слёзы осени в снег, в леденящее ложе -
Так оплакивал дождь истекающий срок.
Как же было поэту и больно, и сложно
Петь для тех, кто под маской таили порок.

Жгла полынная горечь, царапала  сердце
Колкость лести, двусмысленность вычурных фраз.
Только осень, раскрыв золоченые  дверцы,
Вдалеке от дворцов,  вдохновляла не раз.

Ранней осенью  чувства - залётные  гостьи,
Прикоснувшись, ложились в  просторы  стихов.
Уходила же  осень, темнея  от  злости,
Ей зима из снегов приготовила кров

И оставила  там смерти скорой приметы,
Это   кровь, на снегу,   рябиновый  след.
Он, рождённый  горячим, порывистым летом,
Жаждал только любви в череде долгих лет.

Он   остался во мне недочитанной сказкой,
Навсегда озорной, полный жизненных сил,
И в холодной зиме, будто в белом  атлАсе,
И в осенней поре, в той, что сердцем  любил.