Падаешь
Вглубь самого себя.
Я любуюсь
Твоими озарениями,
Когда ты мечешься во сне.
Завтра проснёшься с новыми строками.
Завтра
Станешь более любимым толпой, чем прежде,
И более непонятым.
Люди будут покупать новые книги,
Пытаясь понять твои тексты.
Просвещенья дух...
А я хочу сбежать,
Наверное, как и ты,
Туда, где слова не нужны вовсе.
Туда, где можно сплести кипу
И тебя поймут.
Ты выходишь к тем,
Кто делает из тебя культ,
Смеёшься и не веришь.
А сделает ли кто-то культ из моих текстов?
Я хочу сбежать,
Спешно надевая флёрдоранж науки,
Обязуюсь хранить ей верность,
Пытаясь разгадать
Тайну популярных и мудрых текстов,
Засыпаю в кафе.
Кто-то оплатил мой заказ и даже не украл черновик.
Просыпается Подол,
И я снова карабкаюсь вверх с самого дна.
Наука ждёт,
Усыпанная флёрдоранжем.
Флёрдоранж
© Copyright: Марина Чиянова, 2022
Свидетельство о публикации №122020707569
Свидетельство о публикации №122020707569
Рецензии
